Autopsicografia
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.
Fernando Pessoa
De repente, serpente
Esmagando a vida
Quebrando-lhe os ossos
Sem dó
De repente, culpada
Por dar o bote
E provocar uma morte anunciada
De repente, eu
E tudo o que posso ser
Se é serpente, que assim seja
Com certeza princesa não é
Depois que a conexão primeira se desfez, nada sobrou ali. Apenas um pequeno e demarcado declive na superfície plana e macia. Um erro de percurso, nem tão fundo e nem tão raso. Uma armadilha para pequenos montinhos de lã desavisados, que ali estacionavam sem escolha. As dobras em seu interior fazem daquele local ainda mais estreito e improvável.
umbigo
Hoje, pela primeira vez na vida, tive vontade de fumar um cigarro. Dirigir-me à banca mais próxima, comprar um, só um, avulso, solto, perdido. Em busca de alguém que o consumisse. Esta noite seria eu. Pedir o isqueiro do jornaleiro emprestado. Afinal, quem precisa de um isqueiro para fumar apenas um cigarro? Boa noite, obrigada. Não haveria uma próxima vez. Eu só queria sentir o tabaco ardendo, enquanto a fumaça surgiria, imponente. Era só por ela. A paz que ela traz, como se tudo queimasse e evaporasse, deixando apenas um odor desagradável no lugar dos pensamentos que antes existiam. Se deixar consumir por cada trago, sem saber que ele mata não só a dor, mas o resto também. Silencioso, anestesiante. As palavras na caixa que eu não comprei já diziam: Sofrimento. Ele tira, ele traz. Mas valeria a pena, só por hoje.
Enquanto saia em busca do meu sofrimento, não pude deixar de sentir falta dos passarinhos. Nunca acordados há essa hora. Sempre alegres durante o dia, sempre entocados durante a noite. Aposto que eles nunca precisaram de um cigarro. Liguei a música no modo randômico. Como é bom transferir a responsabilidade para um botão. Depois de alguns minutos percebi que andava com as mãos para trás, como se estivessem atadas. O que me prendia?
Não foi hoje que eu acendi a brasa.
(P.S.: Agora vejo que o cigarro avulso, solto e perdido era eu. E que, sim, me acendi e consumi. Mas as cinzas têm o poder da reparação.)
